Esta semana la familia Rios celebró con gran alegría el cumpleaños 85 de la matriarca de la familia. Mi abuela paterna, una mujer excepcional, con un caracter apacible, de empuje, muy activa, y como toda manaba, prepara el mejor chupe de pescado del mundo entero. Todos los hijos se reunieron en torno a ella, y yo, desde luego, salí del oscuro cuarto donde posteo para unirme al festejo.

Atendiendo la solicitud de una cyber amiga para reciclar un post de Esotericca, intenté reciclarlo, pero no lo hallé en ninguna de las carpetas, pendrives, cds y demás medios donde archivo esas webaas. Así que recurro al dispositivo de almacenamiento menos confiable de todos: mi cerebro.

Recuerdas que tienes niños pequeños en casa cuando

• Tropiezas con torsos de muñecas, carros de carrera miniatura.
• Pagas un dólar por un Kinderjoy solo por el juguete sorpresa que trae dentro.
• Sabes quienes son Uniqua, Tasha, Pablo, Austin y Tyron.
• El último número marcado en tu celular es el 8954842681878

Esto de la maternidad duele. Es muy difícil ser madre, qué decisión tomar, qué decir, cómo actuar ante X o Y circunstancia.

Antecedentes:

En la escuela de mi niña tienen la costumbre (que no comparto en lo absoluto, dadas mis ideas amargadas de  anti-matiné) que para el día del cumpleaños de un niño, la madre, si así lo desea, lleva torta y colas (refrescos gaseosos) a los demás niños. Los niños no deben ir uniformados, ni llevan cuadernos ni hacen deberes. Solo van a la fiestita. Me molesta cumplir con compromisos con niños a quienes no conozco, y debo buscar regalos genéricos para “varón” o “mujer” de 5 años. Otras madres no piensan como yo, y les entusiasma la idea de hacer perder clases a sus hijos, poner en aprietos a los demás padres de familia, y llevar caramelos y torta, con el consabido maldito, maldito regeton musicalizando la improvisada fiesta.

Ni la más remota idea de quién o qué es Pucca. Desde que regresó del fin de semana con su padre, mi hija ha estado cantando con su dulce voz todo el día (algo así): “Pucca quiere a Garu, divertido amor, come fideo, lo buscó, lo besó, pupupupupupu…”.

Intrigada busqué en YouTube hasta dar con el video.

Mi hija es la versión pequeña de esta servidora. Cuando estaba en la barriga la hacía escuchar Mozart, Vivaldi, Radiohead y Rammstein. Evitaba usar la calculadora, según yo, para hacer que el bebé tenga destrezas matemáticas que la madre no tiene. Apenas nació, empecé a hablarle, sin medias palabras, fuerte y claro, ¡que aprenda! Le hablaba en inglés (aunque suene ridícula, pero lo hice), y solo permitía que vea Discovery Kids. Ahora, la niña monopoliza el televisor, y como todo ser humano normal, detesta oirme hablar en inglés. Tiene un vocabulario más florido que el mio. Y tan “jalisco” como la madre, si no sabe la respuesta, se la inventa…

Hacerle perder un hijo a una mujer, bien sea con golpes en el vientre, o con golpes en el espíritu, es una razón poderosa para que la mujer guarde para siempre rencor, desprecio, repudio por ese ser que sembró vida para luego arrancarla a pedazos. El útero que es tibio y acogedor, desprende de su interior a ese montón de células cuando se siente invadido, afectado o simplemente, cuando no da más para dar albergue al embrión. Aunque tenga 4 semanas, forma de anfibio y tamaño de un grano de frejol, un hijo es un hijo, y duele en el alma. Agradezco a Dios por tener a mi hija. Y por nunca haberme provocado un aborto, pues ese llanto acompañaría mis noches hasta el fin de mis días. Yo lo sentiría así.

¿Pobladores de la Nueva Era o simplemente Muchachos Malcriados?

Soy una entusiasta seguidora de todo lo que tiene tinte new-age. Pero, quienes hayan leído un par de semanas este blog, pueden dar fe de que no soy ninguna borrega que sigue tendencias solo porque  se ponen de moda. Cuando algo me parece sin sentido, lo digo. A continuación un análisis extraoficial, esotérico e irreverente sobre la oleada de niños de la nueva generación. ¿Son “niños índigo”? ¿Hiperactivos? ¿O simple y llanamente, muchachos malcriados?

Niños Índigo:

Las madres solemos ser orgullosas de nuestros hijos. Cada característica que tienen para nosotras son únicas, irrepetibles y perfectas. Cada logro de nuestros hijos es un record. Estoy muy orgullosa de mi hija. Sin embargo, no suelo competir con otras viejas sobre qué hijo es mejor:

Cuando nace un bebé
Vieja picada: Ya dio a luz Sra. Pitonizza, ¿cuanto pesó su hijita?
Pitonizza: cuando mi hija nació pesó X Kg, ¡gordisima!
Vieja picada: mi bebe* pesó X+1 onza

Mi hija es primero que todo. Es mi prioridad. He tenido que posponer al vacuna antiregetonera que necesita para su educación, pues es mi responsabilidad educarla en el buen rock. Por esas horribles coincidencias debidas a una peligrosisima alineación planetaria que podría causar cataclismos, terremotos y tsunamis, justo el festival infantil de la escuela de mi hija es hoy. Mi hija saldrá de Princesita. Y de Hawaiana. Es decir, participará en dos números.

Tengo probada experiencia criando una hija y medio ayudando a mi hermana con mis dos sobrinos. Mi hijo menor (mi sobrino), es un pan de Dios, suave como una cereza, con cachetes mordibles, ojos vivarachos y pícaros hoyuelos. Tengo el placer de bañarlo casi todas las noches desde hace 4 meses que nació, de modo que él se ha encariñado con la tía Piqui (nombre ridículo con el que me hago llamar de mis sobrinos). Esta experiencia maternal y “tial” me hace comprender los bramidos, gruñidos, lágrimas, agús y sniff de los bebés. Aunque no siempre funciona. Les transcribo un diálogo entre mi sobrino y yo. La traducción del idioma “bebé” al español la pongo entre paréntesis y con cursivas:

Una noticia desoladora apareció hoy en el diario. Una niña de aproximadamente 2 años y medio fue arrollada por un carro en la puerta del garaje de su casa. Su cuerpecito quedó destrozado en la vereda. Lo que más me ha conmovido es que aquella niña era compañera de aula de mi sobrino. La recuerdo vagamente, era la más chiquitita de toda la escuela, usaba tirantes pues de otro modo su faldita de tablones se caería. Recuerdo a su padre esperarla en la puerta de la escuela, mientras ella corría a su encuentro. La recuerdo de lejos y aunque de su voz no me acuerdo, no pude contener las lágrimas. ¿Porqué muere un niño de una forma tan absurda? ¿Porque apenas al abrir los ojos al mundo tiene que suceder?